La distancia y su tijera corta el cordón
y recorta en pedacitos nuestra generación
un día más un día menos para el montón
y mi calendario es un juego de pin-pon

Y el taxi, la prisa, el hotel, el smog
el amor en los tiempos del ordenador
¿qué voy a hacer?

Somos un papel volando nunca se detiene
somos esa carta en blanco que no lleva remitente

Me encogen los huesos de pensar en avión
que me traga esa ballena con alas y motor
rayos equis al alma que quiero saber
si sueñas con bombas al amanecer

Y el taxi, la prisa, el hotel, el smog
la señal que tira tu llamada en el ascensor
¿qué voy a hacer?

Somos un papel volando nunca se detiene
somos esa carta en blanco que no lleva remitente

Y somos un papel volando nunca se detiene
somos esa carta en blanco que no lleva remitente